Tant que nous avons cheminé un œil dans la glaise quotidienne et l'autre cherchant l'éternité dans le ciel, nous fûmes, dit-on, peinards. Et puis, surgit cette idée neuve : "le bonheur" !
De nos jours, à en croire ce qui se dit, se lit, s'expose, le bonheur n'est plus une espérance, l'attente d'un petit miracle fragile et fugace, mais une quasi obligation.
On le traque partout, à la ville comme au lit, à l'aide de diverses recettes et de pilules colorées. Certains s'étonnent même qu'il ne soit pas encore garanti par la sécurité sociale.
Apres sa joviale autopsie du "Démon de Midi", Florence Cestac nous trace ici la jolie vie de Noémie, femme née au début des années cinquante et monomaniaque du ravissement.
On en est heureux.
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